Ele fugia com as sombras das palavras...

Sabia que precisava estar próximo Dele

2010-03-31T17:20:00.000-07:00

"Era tão estranho vê-lo a distância. Tão pequeno. No mundo, eu me importava com ele de uma maneira que não era possível no apartamento. Eu queria protegê-lo de todas as coisas terríveis que ninguém merece.

Cheguei muito perto dele. Bem atrás. Vi ele escrever É uma pena que seja necessário viver, mas é uma tragédia que possamos viver apenas uma vida. Dei um passo pra trás. Eu não podia ficar tão perto. Nem mesmo naquele momento.

Por trás de uma coluna, observei ele escrever mais, perguntas as horas e esfregar as mãos ásperas nos joelhos. Sim e Não.

Vi ele entrar na fila para comprar passagens.

Perguntei pra mim mesma Quando é que vou impedi-lo de ir embora?

Eu não sabia como lhe pedir, dizer ou implorar.

Quando ele chegou na frente da fila, fui ao seu encontro.

Toquei no seu ombro.

Consigo ver, falei. Que coisa idiota de se dizer. Meus olhos estão degringolando, mas consigo ver.

O que você está fazendo aqui? Ele escreveu com as mãos.

De repente, fiquei tímida. Não estava acostuma à timidez. Estava acostumada à vergonha. Timidez é quando você desvia o rosto de algo que quer. Vergonha é quando você desvia o rosto de algo que não quer

Sei que você está indo embora, falei.

Você tem que ir para casa, ele escreveu. Devia estar na cama.

Tá bom, falei. Eu não sabia como dizer o que queria dizer.

Deixa eu levar você pra casa.

Não. Não quero ir pra casa.

Ele escreveu Você está doida. Vai ficar resfriada.

Já estou resfriada.

Você vai ficar resgelada.

Não acreditei que ele estivesse fazendo uma piada. E não acreditei que eu estivesse rindo.

O riso levou meus pensamentos à mesa da cozinha, onde ríamos e ríamos. Era naquela noite que ficávamos próximos um do outro. Lá em vez da cama.

[...]

Não estou doida, disse a ele.

Você precisa ir pra casa.

Fiquei cansada, eu disse. Não fatigada, mas esgotada. Como uma daquelas esposas que levantam de manhã e dizem que não conseguem assar nem mais um pão.

Você nunca assou um pão, ele escreveu, continuando as piadas.

Então, é como se eu tivesse acordado e assado um pão, falei, e as piadas não paravam. Imaginei se chegaria o dia e que não faríamos mais piadas. Como seria? Qual a sensação?

Quando eu era garota, minha vida era uma música que ficava cada vez mais alta. Tudo me comovia. Um cachorro seguindo um estranho. Isso me fazia sentir tanta coisa. Um calendário mostrando o mês errado. Algo assim podia me fazer chorar. Me fez. O ponto em que a fumaça de uma chaminé se dissipava. Uma garrafa virada, estacionada na borda da mesa.

Passei a vida aprendendo a sentir menos.

Isso é envelhecer? Ou é algo pior?

Não é possível proteger-se da tristeza sem antes proteger-se da felicidade.

Ele escondeu o rosto atrás de seu diário, como se as capas fossem mãos. Ele chorou. [...]

[...] Puxei o livro dele. Estava molhando por lágrimas que escorriam pelas páginas como se o próprio caderno estivesse chorando. Ele escondeu o rosto nas mãos. Deixa eu ver você chorar, falei.

Não quero magoá-la, ele disse, sacudindo a cabeça para os lados.

Fico magoada quando você não quer me magoar, eu disse. Deixa eu ver você chorar.

[...]

Por que você está me deixando?

Ele escreveu Não sei como viver.

Também não sei, mas estou tentando.

Não sei como tentar.

Havia coisas que eu queria lhe contar. Mas eu sabia que elas o magoariam. Então, eu as enterrei e deixei que magoassem a mim. Encostei a mão nele. Tocá-lo foi sempre muito importante pra mim. Era uma coisa que dava sentido à vida. Nunca soube explicar o por quê. Toques pequenos, de nada. Meus dedos no seu ombro. A lateral de nossas coxas encostando quando nos apertávamos juntos no ônibus. Eu não sabia explicar, mas precisava. Às vezes eu imaginava todos os nossos pequenos toques costurados juntos.

[...]

Como algo podia merecer menos ser destruído?

Eu dise a ele Vou me esforçar mais se você ficar.

Tá, ele escreveu.

Só não me abandone, por favor.

Tá.

Não precisamos falar nisso nunca mais.

Tá.

[...]".

(Trecho do livro: "Extremamente Alto & Incrivelmente Perto", de Jonathan Safran Foer)

"Nightmare"

2010-03-30T20:03:00.001-07:00

{Henry Fuseli}

"Temptation of Saint Anthony"

2010-03-29T18:15:00.000-07:00

{Grünewald}

Dando Inicio.

2010-03-29T17:52:00.000-07:00

{Infelizmente, não sei quem é o autor}

Old Bloodshot Moon

2010-03-05T16:02:00.000-08:00

{Yue Minjun}

Aqui neste profundo Apartamento

2010-03-05T15:56:00.000-08:00

.
"Aqui neste profundo apartamento
Em que, não por lugar, mas mente estou,
No claustro de ser eu, neste momento
Em que me encontro e sinto-me o que vou,

Aqui, agora, rememoro
Quanto de mim deixer de ser
E, inutilmente, [....] choro
O que sou e não pude ter."

.
[Fernando Pessoa]
.

Ano e Sisal

2010-02-01T12:59:00.000-08:00

{Joson Lee Parry}

Hoje eu gostaria de trocar Liberdade por Solução

2009-06-16T13:59:00.000-07:00

{Maiké Fress}

Você é minha sorte vermelha, Mon Amour,

2009-05-15T10:50:00.000-07:00

{Henrik Halvarsson}

Disappointed City

2009-03-10T10:03:00.000-07:00

{Richard Clames}

''You say you want my help? I can't help myself''

2009-03-10T09:28:00.000-07:00

{Akif Hakan Celebi}

Deep Purple

2009-02-09T20:53:00.000-08:00

{Miles Aldrige}

Welcome Back

2009-02-09T20:26:00.000-08:00

{Torkil Gudnason}

Aquela Transa

2009-02-09T20:03:00.000-08:00

{Steven Meisel}

'... He jumped so high, he jumped so high ...'

2008-12-19T07:33:00.000-08:00

{Rodney Smith}

'... Then he lightly touched down ...'

2008-12-19T07:25:00.000-08:00

{Tony Duran}

Me Tornando Retardada

2008-12-16T10:01:00.000-08:00

{Victor Vasilyev}

Ela quebrou a primeira regra

2008-12-11T09:46:00.000-08:00

{Sascha Hüttenhain}

Tom Waits, Serenatas, Paixão, Felicidade, ...

2008-12-08T11:37:00.000-08:00

{Mark Squires}

Contra o Pesadelo vestindo Lingerie nº44 [5]

2008-12-08T11:33:00.001-08:00

{Ruslan Lobanov}

Contra o Pesadelo vestindo Lingerie nº44 [4]

2008-12-08T11:30:00.001-08:00

.
.

{Dior}

Contra o Pesadelo vestindo Lingerie nº44 [3]

2008-12-08T11:27:00.000-08:00

{Foto da modelo: Caroline Francischini}

Contra o Pesadelo vestindo Lingerie nº44 [2]

2008-12-03T21:47:00.000-08:00

{Robert Allen}

Contra o Pesadelo vestindo Lingerie nº44

2008-12-03T19:01:00.000-08:00

{Paolo Zambaldi}

.

Seguida de Outra e Outra e Outra

2008-12-02T11:52:00.000-08:00

{Elisabeth Hoff}

Seguida de Outra e Outra

2008-12-02T11:45:00.000-08:00

{Mark Squires}

Seguida de Outra

2008-12-02T11:39:00.000-08:00

{Catálogo - Myla}

Uma Boa Tarde de Lingerie

2008-12-02T11:35:00.000-08:00

{James Russell and Anna Rutherford}

Um Quase

2008-12-01T04:16:00.000-08:00

{Lourenço Mutarelli}

Tempestades

2008-11-30T08:36:00.000-08:00

{Magritte}

"Pois o mesmo é pensar e ser"

2008-11-27T07:03:00.001-08:00

{Sara Mello}

Espero

2008-11-26T02:16:00.000-08:00

{Banksy}

Press Start

2008-11-20T18:59:00.000-08:00

{Bettina Rheims}

Sauna Vermelha

2008-11-20T18:29:00.000-08:00

.

"meus shows estão sempre entre o antológico e o escatológico, mas nunca no lógico!"

.

"Azul turquesa se desfolhando...Sob os singelos cravos..."

2008-11-19T06:25:00.000-08:00

{Man Ray}

Ao Dormir ...

2008-02-23T00:00:00.000-08:00

Adormeci.
Como de costume às 5h15 da manhã.
Desregulei meu sono, desregulei meu corpo, desregulei minhas retinas para que todos os dias pudessem contemplar a aurora fulminante em minha janela.

Espero o sol nascer... E trazer mais um dia cheio de instantes supérfluos.
Espero o sol nascer... Como quem aguarda uma boa notícia.
Porém, sempre é a mesma mensagem, a mesma imagem e tela.
Já sinto os primeiro raios de luz em minhas paredes. Já está claro.
Então, adormeço.

Os sonhos parecem ter mais vida nessas horas.
E comprimem meu mundo.
A noite é meu dia. E meu dia já não existe.
Porque, talvez, eu não exista.
Apenas, vago perdida no intervalo de tempo de lençóis e janelas.

E o tempo caminha indiferente à realidade.
Tudo é fruto da minha onírica realidade...
Esquecida em alguma gaveta da minha voz.

As coisas mantêm o seu curso natural,
Aquele ritmo alucinante,
Tão veloz que a distinção entre o passado e o presente está embaçada.
O futuro é algo me traz a lembrança uma outra geração.

Conjugo os três tempos como se fossem iguais.
E parece não fazer diferença.

E tudo que desejei era repousar no meio da estrada,

(...)

{Ouvindo: Art Tatum - Tea for Two}

Foi , Menina!

2007-11-20T00:56:00.000-08:00

... Amante à dura pena

Encontro-me presa na extensão de mim mesma
Caminhate com fendas
Encontro-me solta na memória do que virá
Esqueço de circunscrever o imaginário

E sem meia realidade
De fato, Nunca Flores
Assim Foi-se
Ceifar os campos das rosas secas de liberdade...

{Ouvindo: Lobão - Bambina}
.

- "Você pediu um ano... O tempo não consta..."

2007-10-23T00:01:00.000-07:00

Minha primeira impressão ao assistir o filme, “O Ano Passado em Marienbad”, foi a de estar diante de um livro de contos do realismo-fantástico, ou de uma leitura repleta de jogos de linguagem, de vários paradoxos e antíteses, onde o leitor só encontra um ponto final, quando não se perde nesse labirinto de letras, ou quando encontra a si mesmo em qualquer parte desse labirinto.

Depois, pensei estar diante de um sonho, que ao acordar, prefiro ficar estática durante alguns segundos até perceber que estou, de fato, acordada. Recordo algumas imagens, e esqueço outras, depois elas voltam e assim elas me acompanham durante todo o dia. Sem saber sua cronologia, implicação, verdade e lógica. E tudo se perde na minha memória. Até que em um doce momento me encontro com essas imagens perdidas numa esquina, então, me espanto, pois já não sei se elas realmente aconteceram ou se habitam o meu mundo devaneador.

“Marienbad” é o limite da lembrança, a dúvida da realidade, a busca da memória, e o labirinto do ser...

Ser enquanto submerso no tempo.
Tempo enquanto medida para realidade.
Ser enquanto habitante do espaço silencioso de suas próprias sensações.
Espaço enquanto plano externo das íntimas representações.

O filme foi lançado no ano de 1961, França/Itália, e é uma das grandes obras do diretor Alain Resnais, e é um roteiro de Alain Robbe-Grillet. Essa junção que poderíamos simbolizar como o passado e o presente ocupando o mesmo espaço de tempo. Pois, para alguns, Resnais vive um passado que não apenas guarda recordações, mas que as expõe no agora. E Robbe-Grillet o presente composto de incertezas.

E é dessa mistura conflituosa do “que aconteceu” e “o que acontece” que brotam as imagens tecedoras dos sentimentos e das emoções apresentadas no filme.

Assim, “Marienbad” reflete, em certo aspecto, que a temporalidade no cinema vai além dos limites cronológicos e de linearidade; que a temporalidade no cinema brinca com as conjugações verbais e joga xadrez com as verdades; que a temporalidade no cinema derruba as barreiras que separam o passado, o presente e o futuro... Fazendo com que os três tempos oscilem atuando de um plano para outro numa mesma seqüência.

Também, percebe-se em “Marienbad’’ que o cinema vai além da definição simplista: Imagem em movimento.

Considerado o primeiro filme de pura ficção cinematográfica, podemos dizer que a história possui três personagens principais: 1) Em voice-over, um narrador e personagem; 2) Uma elegante mulher; 3) Um homem acompanhante da mulher. E o palco para toda história é um luxuoso e grande hotel.

O Narrador, obcecado pela mulher, fala repetidamente que no ano passado eles estavam juntos nesse mesmo hotel. A mulher não sabe ao certo se teve ou não um caso com ele. Ele, além de tentar convencê-la disso, implora que ela vá embora com ele.

Mas... O que é real em ‘’Marienbad’’? O que realmente aconteceu no ano passado?

Nos primeiros sete minutos você entra numa sessão de hipnose, se permite ser guiado pelo repetitivo texto narrado e começa a observar a curiosa formação de imagens no caminhar de descoberta, lento e curioso, da câmera. Um travelling que te leva a viajar por imagens que ora parecem ter vida e movimento, ora parecem tatuadas no vento ou estáticas como uma fotografia.

Algumas vezes, a câmera parece que esquece os personagens e os objetos, e segue seu calmo caminho “pelos salões e galerias da construção de outro século... Esse hotel imenso, luxuoso, barroco, lúgubre... Onde corredores sem fim se sucedem a outros silenciosos, desertos... Sobrecarregados por adornos escuros, forro de madeira, tetos, painéis emoldurados, mármore, espelhos negros, quadros com tintas pretas, coluna, molduras esculpidas, fileiras de portas, galerias, corredores transversais... Que desembocam por sua vez em salões desertos sobrecarregados por adornos de outro século... Salas silenciosas...”.

Diante da valorização ao ambiente e ao cenário, e da quantidade de elementos presente, o filme parece que se tornou um grande objeto. Desde a paisagem até os personagens. Em vários momentos, as pessoas aparecem imóveis como um objeto qualquer figurativo ou como peças de quebra-cabeças. Às vezes, remetem algo fantasmagórico, parecem mortos e mudos, sem nenhum valor que não seja o de permanecer como peças ilustrativas na composição de uma lembrança.

Para não acordar alguém que dorme e sonha... É necessário ter muita cautela, e cuidado, e não fazer muito barulho pela casa. Então, o filme parece permitir apenas uma ação de cada vez... Enquanto algo se movimenta... O outro espera sua vez de se mover. Tudo bem devagar e silenciosamente.

Os diálogos desses personagens-objetos parecem fragmentos de uma carta dilacerada em vários pedaços que nunca se sabe quando chegou ao verdadeiro ponto final. Tudo são apenas partes perdidas e sem uma aparente conexão. Falas incompletas que aparecem em mais de uma situação e de um contexto.

E essa lacunas entre um fragmento e outro são preenchidos pela belíssima, e densa, trilha-sonora, que parece almejar o lugar das palavras, dos personagens e querer ocupar todo espaço fílmico. A música dança e permanece em todos os tempos e espaços.

E o tema permanente é, paradoxalmente, o duelo e a união entre a memória e o esquecimento. Assim, como as palavras que vão e voltam, as recordações acompanham esse ritmo e vivem com a mesma intensidade o passado e o presente, sem saber em qual dos dois tempos elas realmente atuam. Sem saber se elas são projeções ou ilusões.

Afinal, aquilo que não aconteceu na realidade, mas eu criei na minha imaginação como real, até onde pode ser considerado verdadeiro? Como saber se o que eu me lembro faz parte do meu imaginário ou da realidade? E quando eu não consigo ter certeza do que vivi no passado... Como posso saber se o que estou vivendo no presente realmente consta?

No final das contas, o filme diz: “Tudo é uma imaginação em demasia... Da qual não podemos fugir”.

A dificuldade e tensão não é esquecer o passado. E sim, trazê-lo para vida.

O que intriga é a construção e desconstrução do tempo, das lembranças, da experiência. É estar no limiar entre a ilusão e a verdade. “A existência e a inexistência do encontro ao mesmo tempo”.

Mas... O que é real em "Marienbad"? O que realmente aconteceu no ano passado?

...

{Texto que escrevi sobre o filme "O Ano Passado em Marieband" (L'Année Dernière à Marienbad ) de Alain Resnais}

Mal Findo

2007-10-22T00:00:00.000-07:00

Lamentável tua partida dessa maneira
Tantos meios de ir
E você escolheu o modo mais difícil

Fulgidio tão imperfeito
Que não me deixa parar
De almejar a sua volta...

{Ouvindo: Elliott Smith - I Better Be Quiet Now}
.

Achado Válido

2007-09-26T22:44:00.000-07:00

Mesmo sendo o começo do erro
O erro no começo
Começo com erro
Era para ser mais e mais
Mais e mais ser
Para errar devagar
Vadiar
Fugir

Não sei da volta
Tenho medo que seja torta
Tortura
Da pergunta
Destino cruel
Estranhamente, eu
Estranhamente, ele
Entranhamente, terceira pessoa do...
Suprendentemente, pronome...

Espantar-se com atos
Falhos
Desejar o desmantelo
Afeto
Proibem o fascínio
Discreto
Charme azul
Despertou
Confudiu e complicou
Enfeitiçou

{Ouvindo: Pentangle - Faro Annie}

Assim como...

2007-09-18T01:20:00.000-07:00

XVII

"Não te amo como se fosses a rosa de sal, topázio
Ou flechas de cravos que propagam o fogo:
Te amo como se amam certas coisas obscuras,
Secretamente, entre a sombra e a alma.

Te amo como a planta que não floresce e leva
Dentro de si, oculta, a luz daquelas flores,
E graças a teu amor vive escuro em meu corpo
O apertado aroma que ascendeu da terra.

Te amo sem saber como, nem quando, nem onde,
Te amo assim diretamente sem problemas nem orgulho:
Assim te amo porque não sei amar de outra maneira,

Senão assim deste modo que não sou nem és,
Tão perto que tua mão sobre o meu peito é minha,
Tão perto que se fecham teus olhos com meu sonho."

(Pablo Neruda - Cem Sonetos de Amor)

{Ouvindo: Billie Holiday - For Heavens Sake}
.

‘Ele lhe dizia: “Imundo! Nojento!”...’

2007-09-10T16:19:00.000-07:00

" II

...
E perguntou-me se estava de luto. Disse-lhe que mamãe tinha morrido. Como se quisesse saber há quanto tempo, respondi:

- Morreu ontem.

Hesitou um pouco, mas não fez nenhum comentário. Tive vontade de dizer-lhe que a culpa não era minha, mas detive-me porque me pareceu já ter dito a mesma coisa ao meu patrão. Isto nada queria dizer. De qualquer modo, a gente sempre se sente um pouco culpado.

(...)

III

...
Ao subir, esbarrei na escada com o velho Salamano, meu vizinho de andar. Estava com o seu cachorro. Há oito anos que são sempre vistos juntos. O cocker-spaniel tem uma doença de pele, acho que é sarna, que lhe faz perder quase todo o pêlo e que o cobre de placas e de crostas marrons. De tanto conviverem juntos os dois, num pequeno quarto, o velho Salamano acabou ficando parecido com o cão. Tem crostas avermelhadas no rosto e o cabelo amarelo e ralo. Quando ao cão, esse assimilou do dono um a espécie de aspecto encurvado, o focinho para a frente e o pescoço esticado. Parecem ser da mesma raça e, no entanto, detestam-se.

(...)

...
Mas, depois de algum tempo, sentia o ardor do sal queimar a boca. Marie chegou perto, então, e colou-se a mim na água. Colocou a boca contra a minha. A língua dela refrescava-me os lábios e rolamos por instantes nas ondas.

Quando nos vestimos na praia, Marie olhava-me com olhos brilhantes. Beijei-a. A partir desse momento, não falamos mais. Apertei-a contra mim e tivemos pressa de encontrar um ônibus, de voltar, de ir para a minha casa e de nos atirarmos na minha cama. Tinha deixado a janela aberta e era bom sentir a noite de verão escorrer por nossos corpos bronzeados.

(...)

...
Perguntou-me, depois, se eu não estava interessado em uma mudança de vida. Respondi que nunca se muda de vida; que, em todo caso, todos se equivaliam, e que a minha aqui não me desagradava em absoluto. Mostrou-me descontente, ponderando que eu respondia sempre à margem das questões, que não tinha ambição e que isto era desastroso nos negócios. Voltei então para o meu trabalho. Teria preferido não o aborrecer, mas não via razão alguma para mudar minha vida. Pensando bem, não era infeliz. Quando era estudante, tinha muitas ambições desse gênero. Mas, quando tive de abandonar os estudos, compreendi muito depressa que essas coisas não tinham real importância.

À noite, Marie veio buscar-me e perguntou se eu queria casar-me com ela. Disse que tanto fazia, mas que se ela queria, poderíamos nos casar. Quis, então, saber se eu a amava. Respondi, como aliás já respondera uma vez, que isso nada queria dizer, mas que não a amava.

- Nesse caso, por que casar-se comigo?- perguntou ela.

Expliquei que isso não tinha importância alguma e que, se ela o desejava, nós poderíamos casar. Era ela, aliás, quem o perguntava, e eu me contentava em dizer que sim. Observou, então, que o casamento era uma coisa séria.

- Não - respondi.

Ela se calou durante alguns instantes, olhando-me em silêncio. Depois, falou. Queria simplesmente saber se, partindo de outra mulher com a qual tivesse o mesmo relacionamento, eu teria aceitado a mesma proposta.

- Naturalmente - respondi.

Perguntou então a si própria se me amava, mas eu nada podia saber sobre isso. Depois de outro instante de silêncio, murmurou que eu era uma pessoa estranha, que me amava certamente por isso mesmo, mas que talvez, um dia pelos mesmos motivos eu a decepcionaria.

(...)

...
A luz brilhou no aço e era como se uma longa lâmina fulgurante me atingisse na testa. No mesmo momento, o suor acumulado nas sobrancelhas correu de repente pelas pálpebras, recobrindo-as com um véu morno e espesso. Meus olhos ficaram por trás dessa cortina de lágrimas e de sal. Sentia apenas os címbalos do sol na testa e, de modo difuso, a lâmina brilhante da faca diante de mim. Esta espada incandescente corroia as pestanas e penetrava meus olhos doloridos. Foi então que tudo vacilou. O mar trouxe um sopro espesso e ardente. Pareceu-me que o céu se abria em toda a sua extensão deixando chover fogo. Todo o meu ser se retesou e crispei a mão sobre o revólver. O gatilho cedeu, toquei o vento polido da coronha e foi aí, no barulho ao mesmo tempo seco e ensurdecedor, que tudo começou. Sacudi o suor e o sol. Compreendi que destruíra o equilíbrio do dia, o silêncio excepcional de uma praia onde havia sido feliz.

(...)''

(Fragmentos da primeira parte do livro “O Estrangeiro”, de Albert Camus)

{Ouvindo: Moby - Natural Blues}

Para você entender

2007-08-27T10:20:00.000-07:00

No fim das contas, pouco importa se a rua, a lua, a porta é torta nessa noite morta...

Já que o farol ilumina o mesmo caminho que outrora havia esquecido...
Ou fugido...

E nessa estrada pouco iluminada observo
A distante lua torta
(Que me sorri a alegria de uns intantes)
A velha rua torta
(Que me cobre de irônicas passagens circulares)
Daquela mesma casa de portas tortas
(Que tanto me custa fechar) ...

Aonde inauguro as entradas do mesmo ser-sem-pernas...

Que, à mercê da minha pequena força solitária, carrego enlaçado em minhas costas...
Torto... para não ser morto....

{Ouvindo: João Gilberto - É Luxo Só}

''Ele era o Pequerrucho Fuça-Fuça''

2007-08-17T21:58:00.000-07:00

"(...)
Não queria brincar. O que queria era encontrar no mundo real a imagem sem substância que a sua alma tão constantemente baralhava. Não sabia onde a descobriria, nem como; mas um pressentimento o advertia sempre de que essa imagem, sem nenhum ato aparente seu, lhe viria ao encontro. Haviam de se encontrar sem alvorôço, como se já se conhecessem um ao outro e tivessem marcado uma entrevista talvez num daqueles portões ou noutro lugar mais secreto. Estariam sós, cercados pela treva e pelo silêncio; e nesse momento de suprema ternura êle seria transfigurado. Dissolver-se-ia dentro de qualquer coisa impálpavel, sob os olhos dela. E depois, então, num momento, se tranfiguraria.
(...)"

" (...)
Ouvia o côro de vozes na cozinha ecoar e multiplicar-se através duma infidável reverbação de coros de infidáveis gerações de crianças; e ouvia em todos os ecos também essa nota persistente de fadiga e de pena. Todos pareciam cansados da vida antes mesmo de entrarem nela. E se recordava de que Newman tinha ouvido nessa nota também nas linhas quebradas de Virgílio "dando expressão, como a voz da própria natureza, a essa pena e a êsse cansaço na esperança ainda que melhores coisas que fôssem a experiência de seus filhos e em todos os tempos".

(...)

O que sentia, agora, era preguiça, ou era enervação, afinal de contas, para argumentar com a sua própria certeza desapaixonada, que o mandamento do amor nos ensina a amar o nosso próximo como a nós mesmos, não com a mesma intesidade e fôrça de amor, mas a amá-lo como a nós mesmos com a mesma espéce de amor.
Arrancou uma frase do seu tesouro e a disse para si próprio, brandamente:
- Um dia de nuvens listradas vindas do mar.
A frase, o dia e a cena harmonizavam-se num côro. Seriam as suas côres?
Consentiu que elas fulgissem e esmaecessem, tinta após tinta: o outro do sol nascente, o vermelho e o verde dos pomares de macieiras, o azul das vagas, a fímbria cinzenta das nuvens algodoadas. Não, não eram as suas côres - era o equilíbrio e a densidade do período em si.
Seria, pois, que êle amava apenas o erguer e o tombar rítimico das palavras mais do que a associação delas em legendas e em côres? Ou seria que, sendo a visão tão fraca como era, e tão tímido de espírito, tirava menos prazer do reflexo do mundo sensível inflamando-os através do prisma da linguagem multicolorida e ricamente ajaezada, do que da contemplação dum mundo interior de emoções pessoais espalhando-se perfeitamente num lúcido período de prosa farta?
Saiu da ponte trêmula para a terra firme, de nôvo.

(...)

Desanimado, ergueu os olhos para as nuvens que vagavam baixas, pedrentas e vindas do mar. Estavam elas viajando através dos desertos do céu qual hoste de nômades em marcha, viajando alto por sôbre a Irlanda, lá para os confins do oeste. A Europa, donde elas chegavam, jazia do outro lado do mar Irlandês, essa Europa de estranhas línguas, de tantas raças circunvaladas, rodeada de estacas, transformada em cidadelas, estrincheirada e disciplinada.
Ouviu uma confusa música dentro de si, como que de memórias e de nomes dos quais tinha uma noção mas que não podia reter sequer por um instante: depois, essa música pareceu retroceder, retroceder, retroceder; e cada vestígio dela assim a retroceder nebulosamente caía sempre uma nota de longa duração, insistente, transpassando como uma êstrela o crepúsculo do siêncio.
(...)"

"(...)

Inclinai mais um pouco o rosto, Oona e Aleel,
Para que eu fique assim, como a andorinha a olhar
Do ninho do telhado o resplendor de abril
Antes que a chame a voz do tumultuoso mar.

Uma alegria líquida e macia, como o ruído de muitas àguas, derramava-se por sôbre a sua memória; sentia no coração a doce paz dos espaços silenciosos, tênuemente esmaecidos por sôbre as àguas. A doce paz do silêncio oceânico; a doce paz das andorinhas voando através do mar escuro, por cima das águas oscilantes.

Uma alegria líquida e macia derramava-se por sôbre as palavras onda as voagais maleáveis, roçando sem ruído, se desmanchavam, enrolando-se e desfazendo-se, a sacudirem sempre suas brancas campainhas de ondas em mudas baladas, em mudos dobres e em exclamações suaves como desmaios; e sentia que o angúrio que havia discernido naquelas aves, vagando com flechas, e naquele céu de espaços claros acima dêle, tinha vindo do seu coração como um pássaro que vem duam torreão, mansa e velozmente.
(...)"

{Retrato do Artista Quando Jovem - James Joyce}
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Estupidificar... (Parte 1)

2007-07-17T00:00:00.000-07:00

Deixa eu ficar te olhando novamente?
Com o rosto bem perto. No aperto de nossas confusões e de nossas mãos.

Deixa eu chorar ao teu ombro novamente?
Com as lágrimas descendo o vale de nossas loucuras e imperfeições.

Deixa eu te fazer carinhos novamente?
Com as minhas palmas em tua alma.

Deixa eu te falar novamente?
Com a esperança que se move nas costas e nos espelhos da nada, do invão, do não.

Eu passaria as minhas tardes olhando para o movimento através da tua janela...

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{Ouvindo: The Penguin Cafe Orchestra - Hallfield Piano Idea 1}

''O amor cravou quinhentos caules de rosa em minhas costas''

2007-07-12T08:32:00.000-07:00

Para só me deixar enxergar o que reflito.

As miragens e reflexos do que não consigo abraçar sem esforço.

Para me embelezar, me neutralizar. Me deixar de bom ar.

Para arrancarem os meus espinhos. Para me fazer chorar.

O amor me quer em vermelhas esculturas de si mesmo,

...

{Ouvindo: Pat Metheny Group - Imaginary Day}

Imaginário do depois.

2007-07-06T07:14:00.000-07:00

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-E eu nunca mais vou sentir tuas pernas, meu Taludinho.
-E eu não verei a sua costa,Blackinha.
-Você fazia parte dela. Você não sabia de nada. Eu nunca deixei você ver mais. Tinha medo. Tinha vergonha.
-Não importa mais. Vi o que pude. Vivi.
-Queria você ao meu lado ao menos por mais um dia. Mostraria-te.
-O tempo foi injusto contigo. Já não há tempo, preciso ir.
-Ele me deu pouca chance.
-Ele deu chance sim. Você que tinha medo, como você acabou de falar.
-"Deixe-me ir, preciso andar... vou por aí a procurar"
-Isso!Escuta todos aqueles sambas que não cantei para ti. Ouve tudo aquilo que te mostrei. Não esqueça de mim.
-Não esquecerei. Em todo carnaval vou lembrar. Em todo trombone vou lembrar. Em todo Hermeto vou lembrar. Em todo sopro...
-Só não vale tristeza.
-Só não vale ser tão cedo. Ainda tinha tanta coisa. Você não verá minha costas.
-Cedo. Não sei o que falar sobre isso.
-Não consigo e não quero acreditar que você está indo embora... Eu vou sentir muita saudade! Muita!
-Vou sentir saudade, também. Sentir de muita coisa. Ou talvez, nem lembre de mais nada para sentir saudade. Eu sei que essa viagem me fará muito bem.
-Quero chorar. Abraça-me?
-Claro! Mas... não quero ver você chorando.
-Então, eu escondo meu rosto em teu corpo, assim não vais me ver.
-Corpo? Esquece! Tenho que ir, lembre-se de fazer o que você queria.
-Quando eu conseguir fazer, eu vou lembrar você. Quantas vezes você não ouviu meu desejo?
-Desde que nos conhecemos.
- Eu te amo. Eu te amo.
-Minha hora chegou. Fica bem, certo? Se você ficar mal eu não vou conseguir ir tranqüilo. Promete que vais ficar bem?
-Prometo. Eu te amo.
- Ô, minha Blackinha...manhosa...

Ele vira e vai caminhando em direção ao seu trem. Ela o olha para última vez, depois se olha no espelho da estação primeira. Volta o olhar para o caminho do trem e não o encontra mais. Não consegue mais ver um rastro dele em qualquer parte. Ela corre pelo caminho que ele deveria fazer. Quantos espelhos... quantas pessoas. Uma zoada.
-"Cade ele? Sei que ele ainda não entrou no trem. Impossível. Ele ter sido tão veloz, eu só tinha virando o rosto para ver meu reflexo".

Ela não sabe o que faz. Sem reação, ela se encosta na parede da estação, e sente o frio passar por todas as partes do seu corpo, se deleita com isso e senta. Fica sentada, olhando as pessoas partirem, voltar, se encontrar, se abraçar, beijar, chorar, cantar...

Acha engraçado como essa grande movimentação acontece e ela está tão parada.
Tão estática e com frio, que ninguém notaria, ao menos, sua respiração... Nem ela mesma...

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Co.igo

2007-07-01T02:25:00.000-07:00

Comigo. Contigo.

Ela caminhava envergonhada e se banhava em àguas de simpatia.
Ela sentou na mesa e a olhei da janela, via o roxo se tornar colorido em seu olhar.
Ela veio para janela, ouvimos músicas, sorrimos e alçamos vôo em luzes claras de uma noite estrelada.

Comigo. Contigo.

Como dois peixes-voadores, ficamos no intermédio de dois limites. Nunca esquecendo de sentir o doce vento que sopra quente nos pés descalços e vivos.
Em pouco tempo, em ínfimos dias de inverno, já tinha divido meus agasalhos, minhas luvas, minhas dúvidas, minhas histórias, meus projetos, meus relatos com ela.

Contigo. Comigo.

Não! Não! Não, apenas, não somente.
Havia divido meus dias, minhas horas, minhas maiores alegrias...
O tempo foi pouco para nós. O tempo ainda é muito para nós. O tempo será o que for para nós.

Contigo. Comigo.

Ela me encantou. E eu canto em sorrisos os instantes felizes de nossa, nova e cheia de vida, amizade. Ela é uma pequena menina, de olhos caprichosos de inocência e malícia (antítese que carrega). Ela traz consigo muito carinho, isso é fato.
E um andar criança que é interrompido pelo desconhecido, ou pelo medo de fazer mal-feito ou perder o afeto do certo.

Comigo e Contigo.

De mãos dadas. Até que nossas mãos se tornem uma só.
Ou até, que não seja mais necessário membros, partes e face.
Bastará só os momentos na lembrança, no coração, para saber que estamos ligadas, em qualquer tempo e espaço.
Longe, perto, no concreto ou no abstrato. No ontem, no hoje, até...

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(Texto escrito para Lari's)

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{Ouvindo: Funk Como Le Gusta - Call me at cleo's}
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Tido e Dito.

2007-06-22T04:00:00.000-07:00

"O dito pelo não tido"

Repito:

"O dito pelo não tido"

Então, me aprisiono.
Me apaixono.
Me amedontro.

Três tempos. Tidos e ditos. Não ditos, mas tidos. Não ditos e não tidos.

E repito. Respiro. Respiro... Piro...

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{Ouvindo: Tom & Joyce - Sous Tes Ailes}

Acelerado.

2007-06-12T00:01:00.000-07:00

Um balé surrel de imagens. E o que mais você espera que possa ser dito sobre algo assim definido?

O movimento da cidade, o movimento do homem, o movimento da cidade no homem, do homem na cidade. Cada um em seu tempo. Cada um seu mais interligado gesto.

De quantas formas você poderia olhar cada um desses passos? Você conseguiria acompanhar essa seqüência de movimentos?

Bom, um barquinho de papel consegue acompanhar toda essa tempestade de idéias, embora, com dificuldades de equilíbrio. Em contrapartida, dança como uma água-viva ao mar, uma graciosa bailarina, ou melhor, um bailarino barbudo. (Ou não. Os dois e um só. Enfim, Não importa qual o sexo. Importa é como ele consegue ser leve no meio de tanta euforia). Aqui já não há dificuldades de equilíbrio, mas uma grande beleza vista de baixo para cima.

E o que é real nesse balé? Que sentido tem nisso tudo? A busca pela explicação, talvez, seja a outra grande crítica desse filme de René Clair. O manifesto é ser ilógico, absurdo, irônico para “denunciar” a grande aceleração do mundo, o ritmo sem freios dos acontecimentos. Questionar a importância da narrativa que precisa de personagens, ordem, linearidade.

Um balão dança na água, você tentar acertar-lo, ele te ilude com vários reflexos, sombras de si. Você tenta e tenta, até que finalmente consegue e liberta o pássaro preso no balão, faz nascer sua própria liberdade. E esse crime você terá que pagar com sua própria vida.

E todos dançaram, ora pretos, ora brancos atrás de seu caixão. Mas... Você insiste em se libertar. Até da tua própria morte foges.

Correm atrás de ti.

É nesse momento que mais consegues ver tua cidade. Fugindo da morte percorres todos os caminhos de tua lembrança e da tua esperança.

Correm, ainda, atrás de ti.

Acabamos sempre entrando na montanha russa do nosso destino. Nosso maior labirinto giratório. Nosso limite de horas.

Ainda, correm atrás de ti.

Não cansamos de tanta velocidade. Invertam a ordem. Só não mudem esse ritmo que não chega ao ápice. E sempre deseja ser mais veloz e sem-fim.

Correm atrás de ti, ainda.

Já não enxergamos mais nada além de milhares pontos. “Reduzidos às manchas disformes”. Nossa rotina, nossa vida, nossa morte, nosso progresso e desenvolvimento, são tão intensos e rápidos que só enxergamos pontos e imagens perdidas num tempo mais acelerado que o nosso.

Até que você percebe que não adianta mais fugir, então, você cai e se liberta.

E essa é nossa grande mágica. As coisas aparecem e desaparecem em alguns instantes. Inclusive, você.

No final de nossa apresentação, talvez, seja a música quem dite tudo. Quem componha tudo. O movimento da cidade, o movimento do homem, o movimento da cidade no homem, do homem na cidade. Cada um em seu tempo. Cada um seu mais interligado gesto.

Ela seja o sentido. Os atos e os “entre atos” de nossa dança.

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(Texto que escrevi sobre o filme Entreato (Entr'acte), de René Clair, do ano de 1924. Essa belíssima e importante experimentação para o mundo do Cinema tem um pouco mais de 20 minutos e pode ser encontrada no Youtube)

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{Ouvindo: The Smiths - Is It Really So Strange?}

Capítulo 7,

2007-05-31T19:15:00.000-07:00

***

" Vocês estão juntos na cama, Leitor e Leitora. É chegado, enfim, o momento de tratá-los no plural, tarefa muito comprometedora, pois equivale a considerá-los um só sujeito. É a vocês que falo, volume não bem discernível sob esse lençol amarrotado. Quem sabe depois seguirão cada qual para seu lado, e a narrativa terá que extenuar-se manobrando alternadamente a alavanca de câmbio para mudar de você feminino ao você masculino; mas agora, em vista do fato de que seus corpos procuram encontrar, entre pele e pelo, a adesão mais pródiga de sensações, transmitir e receber vibrações e movimentos ondulantes, ocupar os cheios e os vazios, dado que na atividade mental vocês também concordam em buscar a máxima concordância, agora se pode dirigir a vocês um discurso coerente que os considere uma pessoa una e bicéfala.

Em primeiro ligar, é preciso determinar o campo de ação ou o modo de ser dessa entidade dupla que vocês constituem. A que leva essa identificação entre vocês? Qual é o tema central que retorna em suas variações e modulações? Um tensão que se concentra em não perder nada do próprio potencial, prolongar um estado de reatividade, aproveitar-se de acumulação do desejo do outro para multiplicar a própria carga? Ou, ao contrário, o abandono mais flexível, o explorar a imensidão dos espaços acariciáveis e reciprocamente acariciantes, a dissolução de ser num lago dessa superfície infinitamente tátil?

Em ambas as situações, certamente vocês só existem um em função do outro; mas, para tornar tudo possível, seus respectivos eus devem não tanto anular-se quanto ocupar sem resíduos todo o vazio do espaço mental, poupar-se cada um à máxima taxa de juro ou gastar-se até o último centavo.

Enfim, o que vocês fazem é muito bonito, mas gramaticalmente não muda nada. No momento, em que mais parecem um vocês unitário, são dois vocês separados e mais fechados em sei que antes.
(Isso é certo mesmo agora, quando ainda estão ocupados exclusivamente um com a presença do outro. Imaginemos como será daqui a algum tempo, quando outros fantasmas que não convergem freqüentarem seus espíritos, acompanhando os encontros de seus corpos experimentados pelo hábito.)

Leitora, eis que agora você está sendo lida. Seu corpo está sendo submetido a uma leitura sistemática, mediante canis de informações táteis, visuais, olfativos, e não sem intervenções das pupilas gustativas. Também o ouvido teve participação, atento a seus arquejos e trinados. Em você, o corpo não é apenas um objeto de leitura: faz parte de um conjunto complicado de elementos, que não são todos visíveis nem estão presentes, mas que se manifestam em acontecimentos visíveis e imediatos: o anuviar-se de seus olhos, seu sorriso, as palavras que diz, seu jeito de juntar e separar os cabelos, de tomar a iniciativa e retrair-se, e todos os signos que estão nos confins dos usos e costumes, da memória, da pré-história, da moda, todos os códigos, todos os pobres alfabetos por meio dos quais um ser humano acredita em certos momentos estar lendo outro ser humano.

Também você, o Leitor, é entrementes um objeto de leitura: A Leitora ora lhe passo o corpo em revista como se percorresse o sumário, ora o consulta como se tomada por uma curiosidade rápida e precisa, ora se demora interrogando-o e deixando que uma resposta muda chegue a ela, como se toda inspeção parcial só a interessasse à luz de um reconhecimento especial mais amplo. Às vezes, ela se fixa em detalhes desprezíveis: talvez pequenos defeitos estilísticos, por exemplo o pomo-de-adão saliente ou o jeito que você tem de enfiar a cabeça na cavidade do colo da Leitora, e ela usa isso para estabelecer uma margem de distanciamento, reticência crítica ou intimidade brincalhona; algumas vezes, ao contrário, um detalhe descoberto por acaso é valorizado em demasia, por exemplo a forma de seu queixo ou um jeito especial de morder o ombro da Leitora, e ela toma impulso nesse seu gesto, percorre (vocês percorrem juntos) páginas e páginas de cima a baixo, sem saltar nem uma vírgula. Todavia, em meio á satisfação que você encontra no modo como ela o lê, em todas as citações textuais de sua objetividade física, uma dúvida se insinua: que ela não o leia inteiro como é, mas que o use, que utilize fragmentos de você destacados do contexto para construir um parceiro imaginário, conhecido apenas por ela, na penumbra da semiconsciência, e que o que ela esteja decifrando não seja você, mas sim o visitante apócrifo dos sonhos dela.

Ao contrário da leitura de páginas escritas, a leitura que os amantes fazem de seus corpos (essa concentração de corpo e mente de que os amantes se valem para ir juntos para a cama) não é linear. Começa de um ponto qualquer, salta, repete-se, retrocede, insiste, ramifica-se em mensagens simultâneas e divergentes, torna a convergir, enfrenta momentos de tédio, vira a página, retoma o fio da meada, perde-se. Pode-se reconhecer aí uma direção, um percurso dirigido na medida em que tende a um clímax, e, em vista desse objetivo, preparam-se as fases rítmicas, as escansões, as recorrências de motivo. Mas será o clímax o verdadeiro alvo? Ou a corrida para esse fim não será antes contrariada por outro impulso que se esforça contra a corrente para retardar os instantes, para recuperar o tempo?

Caso se quisesse representar graficamente o conjunto, todo o episódio como seu ápice, seria necessário um modelo em três dimensões, talvez em quatro - não há modelo, nenhuma experiência é passível de repetir-se. É neste aspecto que o abraço e a leitura mais se assemelham: o fato de que abrem em seu interior tempos e espaços diferentes do tempo e do espaço mensuráveis.

..."

(CALVINO, Italo. Se um viajante numa noite de inverno.)

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{Ouvindo: John Coltrane - In a Sentimental Mood}

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Em Fase.1

2007-05-28T22:15:00.000-07:00

Não sei até quando, eu consigo conviver com o silêncio.
Não sei até quando, eu preciso de palavras para sobreviver.
As palavras, talvez, não caberiam. Ou, simplesmente, não serveriam.

O silêncio agora é a maior de todas as palavras, a mais habitada de todas elas.
Eles se sobressai diante de toda maneira de sentir.
Ele fica entre os intervalos de tempo e de distância de cada letra, de cada pronúncia.

Quanta astúcia bruta essa tua!
De nem em silêncio falar.
De nem bocejar qualquer verbete.

Quanta astúcia bruta essa minha!
Em querer ouvir o silêncio de teus passos; que já não estão mais indo, nem vindo.
Em querer ouvir o silêncio de teus olhos; quando não os vejo em qualquer sinal ou vilarejo.
Em querer ouvir o silêncio de teus sorrisos; quando não ouço mais nada.

O que será que aconteceu com teu idioma? Com tua fria boca? Congelou numa chuva de inverno?
Meus lábios não seriam suficientes quentes para te curar. Meus lábios desconhecem o silêncio, e se calaram por nada saber.
E, com o passar das horas, eles se esqueceram de como se faz para falar.

Não sei até quando, eu vou sonhar com a valsa de nossa melhor fala.
Não sei até quando, eu vou dançar tontas coreografias de espera na esperança da linguagem.
O silêncio agora é mais forte de todas as palvras, e habita em toda sílaba e toda vírgula.

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(Ouvindo: Belle And Sebastian - Winter Wooskie)

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Primeira.

2007-05-21T11:03:00.000-07:00

Sem finalidades. Sem propósito. Sem intenções.

É sem sentido a primeira publicação das minhas palavras por aqui.
E assim continuará sendo... Hehehehe.

Na verdade, não há um motivo para essa inciação no mundo dos diários virtual. (Em especial, para alguém que escreve pouco. Ou, que pouco escreve. Ou, TãoPouco sabe escrever)
Local onde meus textos, devaneios, palavras, sonhos, absurdos ficarão expostos...

Sem finalidade. Sem propósito. Sem intenções.

(Talvez, seja bom para a memória do meu computador, que não precisará mais ter uma pasta chamada: "Escrevedo".)

Apenas, sei que as ondas das palavras me lançaram nesse mar.
E não sei para onde irão me levar. Nem até onde.
Vou apenas deixar a correnteza de idéias me levarem para qualquer lugar...
Até o momento em que o azul irá me satisfazer...
E eu não vou agüentar mais estar submersa.

Então, poderei me entregar e ser mais uma alma no fundo das àguas?
Poderei procurar meu barco e remar para a praia?
E se eu não tiver barco... segurar nas patas de um passáro e migrar para o outro lado?
Poderei virar a voz do peixe? Poderei ser rede?
Poderei...?

Quantas possibilidades para quem já pensa no final da oscilação primeira...

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(Ouvindo: Os Mutantes - Dia 36)
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